LA SUGERENCIA DEL CHEF: si hay suspiros

La hoja seca de eucalipto se mueve, balancea, gira y entra rápida por la puerta entreabierta de mi balcón. 
El viento que recorre las riberas del río, sigue agitando las ramas de los árboles, se viene una tormenta y está todo desolado. 
Las hojas del libro que estaba leyendo se agitan por las ráfagas. Al cerrar la puerta de cristales ahumados, siento el olor ligero y penetrante del final de la tarde y me llena de los recuerdos que he tratado de esconder bajo capas gruesas de placer y risas, vinos y quesos. 

De pronto, me caen encima todos los recuerdos y corro a refugiarme en mi cocina, las nubes oscurecidas, preñadas de lluvia, empiezan a soltar lentamente las heladas gotas de lluvia que golpean por tandadas los vidrios, como tratando de abrir las ventanas. 

Empiezo a buscar en los cajones y las alacenas y aparecen de pronto unas gruesas astillas de palo santo. 
El incienso que crece en los campos de Manabí y que espanta con su humo perfumado a los diablos y los malos recuerdos; así que, a cocinar. 

Con mi hacha de cocina voy reduciendo concienzudamente a astillas finas y aserrín perfumado, la madera amarga. 
Luego, en un sartén hondo, uno o dos vasos de vino blanco y en él, flotando, hirviendo, subiendo y bajando con las burbujas, las astillas. 
El alcohol se calienta rápidamente y se incendia, para así liberar el alma de la madera. Lo dejamos reducir hasta una tercera parte y luego filtramos, este vasito chico de vino amarillento y turbio. 

Aparte en un bol voy batiendo una, dos, tres, hasta siete claras de huevo. 
El ejercicio nada despreciable de merengar las claras hasta ponerlas blanquísimas y densas como nieve solo se interrumpe para en un sartén poner medio kilo de azucar y una taza de agua y llevarlo al fuego fuerte para hacer un jarabe espeso, que también va a parar en el bol de las claras. 

Afuera, la tormenta se ensaña con los rosales del jardín y la noche se demora. 
En el bol, ahora denso y difícil como batir miel, voy soltando poco a poco el vino de palo santo, hasta el punto en el que cada movimiento del brazo levanta una vaharada de olor a iglesia, a rezos. 
Sigo esta ceremonia, este exorcismo particular, llenando una manga pastelera con el merengue y con un ágil movimiento de la muñeca, voy formando rosas sobre una lata de horno. Sigo así hasta llenar dos latas y las meto al horno a una temperatura algo mas que media, durante unos veinte minutos. 
Al abrir la puerta de mi horno, se escapan los deliciosos vapores de la mezcla del suspiro con el palo santo. Los delicados suspiros tienen su superficie dorada y brillante. 
El esfuerzo de la batida, el olor, el tiempo empleado en crear, en sentir y no en pensar, mágicamente han aliviado mi tarde de saudades y han hecho llegar la noche, dulce y tranquilamente. 

Si hay suspiros, pero ya no cargados de recuerdos, si no, como puertas abiertas, como llamados a este buen amor. 

LA SUGERENCIA DEL CHEF: Perros calientes

Las primeras estrellas empezaban a titilar en el cielo claro de verano, apenas una brisa tibia que vaga por los tejados y dentro de la habitación un grito corto, mezcla de quejido y suspiro.
Éramos tres en esa cama, ella y su hermosa boca de labios gruesos y rojos pasaba sin pausa, pero sin prisas de mi lengua embravecida a los mordiscos controlados del chico al que ella había tratado de vendar los ojos atando en su cabeza su braga mínima de encaje negro.

La piel blanca de ella, sus pechos firmes que rebotaban con nuestras embestidas acompasadas y por fin ese grito triple de alivio y redención.
Cuando caímos rendidos sobre las sábanas empapadas del sudor de los tres, empezamos a recorrer el sedoso camino que baja del cuello que olía a vainilla hasta llegar a ese firme melocotón blanco.

Y ahí justo en ese centro efectivo del universo, en medio de las dos generosas parcelas de carne humedecida, el olor.
Ese perfume dulce y caliente, ese aroma que se levanta con el vapor de la refriega, ese olor a carne tibia, ese contundente golpe en la nariz que huele a salchicha hervida.
Ahí tendido sobre la maravilla, extasiado y sudoroso, me detuve largamente a oler ese trasero trabajado en la lujuria de ambos machos.

Y me fui, tambaleando mi hambre de cama hacia la cocina.
Ahí en un sartén poco profundo, y en el agua que se calentaba sobre el fuego dejé caer un par de hojas de laurel fresco, dos o tres clavos de olor y varios granos de pimienta.
Estaba inseguro de si ponerle sal o no, pero recordando el sudor tan gozoso, solté un pellizco de sal marina.

En ese caldo perfumado, puse a hervir un par de salchichas de ternera, blancas y firmes, algo más gordas de lo que acostumbra uno; pero, sin embargo suficientes dentro de su fálica proporción de las formas.
Mientras el agua rompía en burbujas aromáticas la superficie de las salchichas, recuerdo haber abierto por la mitad unas flautas, esas baguettes delgadas y de miga pesada.
Con el mismo cuchillo que sirvió para abrir en justas mitades empecé a aplicar mantequilla en una cara, miel en la opuesta y sobre el dulce dorado, unas cuantas hojas de tomillo.

En la habitación la sesión había comenzado nuevamente, las risas y los suspiros me lo dejaban bien claro. Así que apresurando el paso, en medio del blanco y suave pan, puse la caliente salchicha y sobre ella un poco de aguacate picado y sobre este algo de parmesano molido.

Volví nuevamente a la pelea mientras devorábamos, listos para encontrar en estos abusos de la piel, la receta exacta, el delicado toque que va del placer al amor.

Si, esos eran tiempos de perros calientes. 

LA SUGERENCIA DEL CHEF: levántate y anda

Es lunes y es temprano en la mañana. Un arco certero de la mano al despertador silencia la ronca voz de Tom Waits, tropiezan mis pies con la alfombra; en el sillón, muy ordenado, está mi uniforme de esta mañana, acaricio levemente mi nombre bordado en letras doradas.
Atrás de los cristales oscuros del balcón, me espera la vida gris y fría, esta mañana insulsa y el café, los pedidos, la rutina y subir y bajar.

Escondida entre las sabanas, miro una brillante parcela de carne, casi oculta por los rizos castaños. Me acerco y toco con mis labios la piel bronceada.
Ese ligero toque y mi respiración la han despertado, los ojos grises me sonríen tanto como la boca golosa, gira todo su cuerpo y al caer las sábanas me van mostrando el camino dorado de su espalda.
Con la palma de mi mano voy acariciando esos valles y acaricio levemente los hoyuelos que anuncian los montes firmes de ese trasero caliente.

Agarro una toalla, me la envuelvo en la cintura y me voy a la cocina.
Ahí mientras la llovizna matutina cae perezosa en el jardín y el río se agita en golpes de espuma contra las piedras, saco del refrigerador algo de queso ricota y lo desmenuzo concienzudamente en un bol, le agrego un chorro prudente de miel de abeja y algo de yogurt natural, muy espeso, para darle a la mezcla la consistencia de una pasta ligera.

Saco mi cuchillo y pico la cáscara de una naranja, la agrego. Buscando aquí y allá encontré medio perdida en la alacena, una tableta de chocolate amargo, lo raspo con el filo de mi cuchillo y lo pongo también en el queso.
El vapor de mi café lojano se amontona, sobre la jarra, es el momento. Tomo unas tostadas en miniatura, mi queso siciliano y un par de jarros.

Al llegar a la habitación, ella sigue desnuda y amodorrada. Sirvo un jarro de café oscuro, perfumado, potente y cuando le iba a dar una tostada, el queso siciliano cae directamente sobre su cuello.
Me subo sobre su espalda y lentamente voy entrando, aferrándome con mano ansiosa a su cintura y la otra en su pecho. Y no quiero irme, me quiero quedar para siempre, aun cuando el segundero sigue esa tonta carrera, que me apresura.
Afuera me esperan las flores y los cócteles y el caviar y ese perfume, la langosta, el champagne, las entrevistas y esas ostras imposibles.

Aquí me pierdo dentro de este cuerpo firme, me embriago con este aliento, con el olor que se desprende en vaharadas calientes de vapor que empañan las ventanas.
Me ciego con estos gemidos que se acrecientan con cada estocada, con la mancha de humedad que crece bajo su entrepierna, con el queso siciliano que sigue esparcido en su nuca deliciosa, con su grito ahogado. Con…

Con una sonrisa me dice; levántate y anda. 

LA SUGERENCIA DEL CHEF: las malas lenguas

Cuando se suelta el resorte y salta la pequeña navaja en forma de espuela empieza, para mi, uno de los mas sensuales rituales de la vida.
Lentamente se corta el capuchón y se clava el espiral en el corcho para luego con un breve esfuerzo hacerlo salir sin que gima la botella.
Y se riega en la copa, alegría contenida por un corcho noble.

Así mismo, luego del saqueo nocturno y empapado en sudor, voy hacia el bar a escoger entre los cuellos de vidrio verde, cristal amarillento o rosado; el líquido que acompañe al sabor de esta piel inquieta. Alguna vez en medio de un tránsito de amores y con la cara enterrada entre unos muslos morenos, tomé un descanso y al probar una copa llena a medias con un malbec robusto, mi lengua restalló con el sabor del vino y los sabores más profundos de ese coño enrojecido y depilado.

Al volver con los labios húmedos a besar sus otros, el vino sobre mi lengua la sensibilizó aún mas, si fuera posible y explotó en mi cara mientras sus uñas se clavaban convulsas en mis sábanas y caían goterones de sudor desde la punta firme de sus senos hasta el ombligo vertical.
El resto fue como entrar en la cocina y experimentar. Aprovechar la forma de la copa de flauta para regar con Bollinger del 89 a una rubia pálida y caliente.
El malbec, mientras más argentino mejor, parece ser el maridaje perfecto, nunca mejor dicho para cortar el sabor potente que se esconde profundo entre los muslos morenos y duros.

Hay mujeres deliciosas que van por la vida alegres y ligeras y como ellas es exactamente el chardonnay que enfría la lengua y les brinda esa diferencia de temperaturas de último momento que como un lenguado chaud-froid, se entrega sin secretos, con una honestidad tan brutal que es en si misma un delicado manjar.

Los delirantes resultados de mojar ligeramente un monte abultado, de piel tostada y sabor manabita con unos tragos templados de riesling chileno o la locura desatada por mi lengua impregnada de pernod, anisado donde los haya, cuando hurgaba las interioridades de una mujer mucho mayor que el añejado.

Una copa llena de bruma o paradoja son excelentes opciones. Pero ahora que me encuentro en trance de probar solo delicias; me oculto cada noche (y mañana y tarde, si es posible), entre estos muslos tostados y firmes y en medio de lamidas y sorbos de mi Château L’Evangile Pomerol, voy girándote sobre ti misma y ahí, en el mas opuesto sitio, plantarte mi beso húmedo, mi ansiosa lengua mas que viperina y enterrado en ti proclamar que Bernard Shaw se equivocaba rotundamente cuando dijo que no hay amor mas sincero que el que se siente por la comida. 

LA SUGERENCIA DEL CHEF: Las Bolas

No es que sea una confesión verdadera, de hecho lo he cantado al viento y todo el que me quiere oír sabe que no le encuentro el mas mínimo gusto al fútbol.
Ahora que están meneando gravemente sus cabezas y algunos han cambiado de pagina y dejan de leer irremediablemente, ahora es cuando viene la confesión real.
A mi me gustaría ser un tipo normal. Es decir, me gustaría sentir esa pasión, ese fervor visceral, ese tener que hacer en las tardes tristes de domingo.

Me gustaría poder asistir a almuerzos y no quedarme moviendo tontamente las verduras con mi tenedor, mientras los demás gozan contando las peripecias de una esfera y 22 (¿serán 22? ¿contará como jugador el personaje que se para en el arco?) personas.
Créanme, damas y caballeros, me he obligado a mi mismo a oír programas de radio, partidos, inclusive alguna ve quise ir a un estadio; pero no, definitivamente me perdí en divagaciones y no logré en definitiva, el, vamos a hablar francamente, hallarle el gusto.

No va mas, no me gusta. Prefiero enfocar mis esfuerzos en otras batallas y definitivamente encuentro que hay otros esfuerzos físicos compartidos mucho mas gratificantes y que gritar hasta el paroxismo, es mejor por una buena posición entre sábanas que frente a un televisor y acompañado de algunos energúmenos malolientes a cerveza.
Sin embargo deliro por las formas esféricas. Ese maravilloso centímetro que asoma entre el fin de la camiseta y el comienzo de un pantalón, ese terso nacer de unas nalgas firmes y cantarinas
Ese camino de gotas que abrillantan la piel detrás de esa camiseta mojada en el gimnasio, esas esferas.
Mientras tanto, en una olla profunda voy poniendo algo de aceite, y sobre el, en el: cebolla picada, papas cortadas en cubos gruesos, coles en cuadros pequeños, zanahoria y algo de apio.
Mientras los vegetales empiezan a ponerse tiernos, hiervo algunos verdes y rallo otros crudos, para mezclarlos junto con huevos y manteca de cerdo hasta hacer una masa manejable que no se pegue a las manos.

Tomamos un montón generoso de esta masa y lo rellenamos con arvejas, zanahoria, carne de res, huevo picado y pasas, lo volvemos a cerrar y lo reservamos.
Mientras estas bolas reposan, le añadimos caldo de costilla y maní molido a la olla y esperamos a que se forme una sopa consistente, rica y perfumada con cilantro.

Cuando rompa el hervor y las burbujas empiecen a liberar el olor de los pedazos de carne soltamos una a una las bolas de verde y las dejamos ahí hasta que floten, signo inequívoco de que ya están listas.

Eso mismo, todo junto y servido en platos calientes, y acompañado con un riesling, es todo lo que necesito para sentir que con el perfumado olor de maní y verduras de este caldito e’ bola, absolutamente toda deja de tener importancia y me concentro en esas otras redondeces que hacen mis delicias, mi sustento, mi pecado y mi penitencia. 

LA SUGERENCIA DEL CHEF: La nueva carta

De pronto esta sensación, es ese cansancio que se asienta en los riñones peroq ue al mismo tiempo se agita nervios, inquieto como duende dentro del cerebro, es lo que mi maestro Chef Carmine llamaba dolores de parto, ese crudo instante en el que necesitamos dejar salir todo eso que ha estado madurandose dentro de nosotros, leudandose con el calor de los corajes, aliñandose con cada retozón, cocinar

Y ahora que tengo este deseo supremo, me asalta la idea de un grueso filete de pescado blanco, un picudo puede funcionar perfectamente, al que lo hemos frotado con ajo y sal marina, apenas bañado por unas gotas de aceite y puesto sobre las brasas, para que el hierro al rojo marque hermosas linea tostadas sobre la carne.

Mientras el fuego va cocinando el pescado, en mi piedra de moler voy soltando habas ternísimas, cosechadas cuando apenas engordan las vainas verdes y aterciopeladas, como ligeros pechos en sazón.
Sobre las habas, algo de sal rosada del valle del Chota, esta maravilla perdida, reencontrada por los chefs para volver a sentir ese sabor de tierra y carbón.
Con mi mazo de piedra voy moliendo los granos tiernos y los junto con hojas de menta fresca hasta convertirlos en un puré crudo que vuelvo sedoso con un chorro largo de aceite de oliva, algo de limón y un muy generoso momento de rallar queso parmesano, todo esto para mezclarlo y formar este maravilloso puré, un poco pesto, un poco clamart, que voy poniendo generosamente sobre el filete de picudo que ha salido ya de su lecho de carbón y llamas.

Sobre el plato el pescado, firme, serio como un novio y sobre el, el pesto de habas crudas, que se riega, que se tiende y lo abraza, lo humedece y lo ama.
No esta completo sin unas hojas de mi huerto, asi que tomo unas hojas de rúcola, algunas lechugas en todo caso, nada especial, lo rocio con aceite de oliva (que tal aguacate?) y sal rosa del chota, todo sobre el plato y Voilà.

LA SUGERENCIA DEL CHEF: Afrodisíacos

Desde que el mundo es, esta tropelía de cosas sin sentido, pero es; los hombres hemos mirado a las estrellas (y bajo las piedras, en los mares, dentro de cuanto bicho se arrastra, vuela o sacude) en busca de ese elixir maravilloso, de ese ungüento mágico, del potingue misterioso que devuelva los ardores de la primera juventud. 
Y ahí es cuando el listado empieza y sigue largo como cadena de almas del purgatorio, desde la inocentona coca cola con aspirina, pasando por perfumes con feromonas, que atraen mas moscas que mujeres rendidas, hasta cosas de mas, nunca mejor dicho, alto calibre, como la mosca española o las partes pudendas de algún animal que se considerase cachondo. 

Los que se atiborraban de aguacate, de forma tan sugestiva, vamos y los que se intoxicaban con ostras. Fracaso tras fracaso. Y es que como recordaba, con todo el mal gusto posible, algún filosofo de esquina; “el amor es el único afrodisíaco”, y si. 

Porque disfrutar de la curva pronunciada de la piel de un trasero perfecto y su calor y su olor y su ensoñación, o del húmedo tesoro en medio de unas piernas que llegan hasta el cuello, no es, acéptenlo de una vez, para todos los mortales. Y cuando tienen que apretar los ojos para soñar que están con alguien mas… no hay santa Lucía que valga. 

Y desde que apareció la pastillita azul, el mundo cree que es tomársela y a empujar a la parienta, que la vida es dos días y se acaba; sin embargo no hay nada que aumente el deseo. Dicen que ciertas hierbas del desierto causan estos calores en las cabras, lastimosamente no hay de esas hierbas por estos lares. 

Yo realmente prefiero en un sartén caliente soltar un dado de mantequilla y en el chisporroteante líquido, freír un poco de cebollino, pimiento verde en cubos diminutos y algo de ají rojo muy picante, un puñado o dos de choclo tierno y varios camarones. 
Luego un chorrito de vino blanco y algunas papas picadas muy finas, algo de crema de leche y un poco de achiote para dar color. 
Eso y una tajada de aguacate, es una verdadera delicadeza, que no servirá para calentar a nadie (no se ha probado todavía en cabras… para decepción de algunos) pero lo hago con el encanto de quien hace lo que mejor sabe hacer y eso con una mirada a los ojos de la persona amada es un regalo que tiende la sabana del alma. 

Para todos los demás, los que necesiten ayudas químicas, a lo mejor lo que están buscando no es el santo grial en forma de rombo azul, si no el interruptor entre el yo y mi circunstancia.